På lördag kommer det en fotograf hit som skall ta bilderna till ett ”hemma hos”-reportage. Och här ligger jag, med febersvettigt hår klistrat mot pannan, med en bula stor som en golfboll i bakhuvudet och med en plastpåse full med snorpapper bredvid soffan. Omgiven av clementinskal, äppelskruttar och dvd-fodral. Bordet där glossiga magasin förväntas ligga sådär lite arrangerat nonchalant svämmar istället över av krya på dig teckningar från Alva. I köket trängs disken från gårdagens kvällsmat med muggar innehållande slattar av kallt te. Torkställningarna med tvätten från i måndags står fortfarande framme, tvätten ovikt.
Hur i hela fridens namn skall jag få mig själv och huset presentabelt i tid, när jag inte ens orkar lyfta min onda svanskota från soffan för att gå och kissa utan istället kniper för livet, det är dagens stora fråga.